La Isla tiene dueño, y no le va la poesía

Hoy quiero escribirte un texto a ti. Quiero escribirte porque sé que escribo sobre el vacío y sobre el verano, sobre la paz, los invernaderos y la tinta, sobre acero y sobre polillas. Pero hoy quiero escribirte a ti.
Estoy intentando escribirte a ti, y no al vacío, o al verano, o a la paz, o a los invernaderos, ni a la tinta ni al acero, ni a las polillas.
Pero creo que lo estoy intentando demasiado.
Siempre he escrito. Eso no puedo negarlo. Siempre he escrito sobre el verano porque innevitablemente siempre ha habido un verano en mi vida. Una guerra, un prado, un papel, una herida, una lámpara encendida.
Pero nunca he tenido un tú.
Y no sé como escribirte.
Eres algo nuevo.


Continuará/continuaremos.

海♡

La rosa de papel

Tú también tienes tu rosa. Pero... ¿a que huele? Huele a nada, ¿cierto? Huele a vacío. Porque tu rosa es una rosa de papel. Pero aún así está espinada, ¿verdad? O quizás seas tú quien la siente así, y por eso nadie más nota que te sangran las manos. Pero no la sueltes. No sueltes tu rosa, aunque te mueras de pena. Aférrate a ella como a clavo ardiendo, porque es todo lo que te queda. Tu rosa de papel es todo lo que tienes, pequeña. No mires alrededor, no cruces tus ojos con los de las otras niñas, con sus rosas frescas de primavera, o querrás quemar la tuya. ¿De quién, de quién es la culpa de que tú tengas solamente una rosa de papel? No imputes tus pecados al rosal. La culpa no es suya. Te has quedado sin nadie a quién culpar de tus crímenes: eres tú quien tiene sangre en las manos, aunque sean heridas que te hiciste tú solita con tu rosa de papel.

海♡

Tristes locos

Hay distintos tipos de diversión. Y sí, existe la clásica diversión feliz, la de casi todo el mundo.

Pero luego está esa diversión triste que tendemos a sentir los que disfrutamos autodestruyéndonos.

Y creo que el triste loco que se divierte padece el peor tipo de locura. Y el peor tipo de tristeza.

Y estoy cien por cien segura de que disfruta del peor tipo de diversión.

海♡

Paisaje de La Isla | "Aquella que sabe escuchar"

Sólo me rodea un inmenso bosque de cerezos que cubre toda La Isla. Más allá, el océano. Nada más. Está lloviendo, y hace tanto frío que el aire huye de mis pulmones y se me escapa en densas bolutas de baho. Algunas partes del terreno, las más altas, están cubiertas de hielo y nieve, y carámbanos y estalactictas cristalinas copan los árboles en flor. Los cerezos de este bosque jamás dan fruta. Los lobos campan a sus anchas y aparecen de entre la niebla cuando menos me lo espero para saludarme en silencio. Resuenan sus aullidos, pero sólo a lo lejos. Ahorcados se mecen aquí y allá. No en vano es esto un bosque. Todo lo demás es silencio, tanto que puedo oír el flujo de mi propia sangre por mis venas. Mi corazón late, imparable pero cansado, y, con cada vez que palpita, no me hace sentir más cerca de la muerte. No, eso me tranquilizaría. En cambio, cada latido me recuerda que estoy dolorosa e innegablente viva.

Pero no importa, porque sé que, algún día, yo también me meceré en la brisa de La Isla. Y, cuando mi cuerda se pudra, seré pasto de los lobos.

海♡